De mi cordura...

Me estoy ahogando en una existencia tan plana e insípida, 

¿dónde están los agridulces momentos que me salvaban

 de ésta terrible agonía de frustrante monotonía?

¡Oh miserable presente! parecieras tener un ciclo constante en mi día a día, 

exasperas a mis ilusiones y lentamente se diluyen en esa infernal rutina.

Tanta desidia, tanta melancolía me envuelve en un manto de impía desgracia.

La vida se torna en ráfagas intercaladas 

de debilidad, tristeza, ira, desgane e impotencia, 

todas orillándome cada vez con más presteza al desquicie de mi razón.

Pareciera ser, que un castigo irrumpe en mi vida, y

 puede que yo misma sepa la razón o no, 

o quizá simplemente es un capricho del azar, ¿o será acaso una prueba?

No sé, en estos momentos me acoge una sensación de ebriedad, 

es como si tuviera sobrecargado el encéfalo, 

con ésta variedad de pensamientos y memorias, 

que están empezando a tener serias repercusiones en mi buen juicio, 

tal pareciera que mi cordura empieza a deslindarse de mi. 

Pobrecilla, hasta cierto punto la comprendo. 

Tener que lidiar con un tormentoso océano de pensamientos contradictorios no es nada sencillo, 

y puede que esa desdichada cordura ya este harta de tratar con ese caótico escenario...

Anne Helle Sylve

"No era mejor que yo"

Lo vi, con tanto brío,
Atravesando ufano el letargo
Susurrando a oídos de piedra,
Enredado entre formas de asfalto.

Su adlátere existía sin un poro de esplendor,
Sin siquiera una sonrisa espuria,
Vamos, que yo sabía,
¡Ella no era mejor que yo!

Sólo tenían que verla,
Ni siquiera iba brillando
Y ya escindía mis quimeras.

Lo vi, con tanto encanto,
Velando su aire,
Cuidando su cielo,
Ciego y tonto atrapado.

Todo por esa dama de fábrica,
La dama de los aspavientos.

Las preguntas me obcecaron,
¿Qué habría sido de nuestro fuego?
¿Cómo pude haber sido yo la que escriba de nuestros duelos?

No valía la pena, ya habíamos bajado el telón,
Quizá ya pronto la amaría,
Y mira… ¡eso que no era mejor que yo!

Eve Rugel

Vesti la giubba (Ópera I Pagliacci)

Rugiero Leoncavallo.

Rostro de Vos

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más,

me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna maldición.

Mis huéspedes concurren,

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor.

Yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos

mira a otra parte

con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan a su hambre

miran y miran

y apagan la jornada.

Las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada.

Ya mi rostro de vos

cierra los ojos.

Y es una soledad

tan desolada.

Mario Benedetti

Dark Paradise

Quiero creer que estoy volviendo

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo

con mi peor y mi mejor historia

conozco este camino de memoria

pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca

tanta osadía tanta paz dispersa

tanta luz que era sombra y viceversa

y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza

se debe a que hice muchos borradores

me quedan dos o tres viejos rencores

y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio

y cada abrazo es una recompensa

pero me queda / y no siento vergüenza /nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente

abrir de nuevo lo que no se olvida

la madriguera linda que es la vida

culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornadalas

manos que recobro y las que dejo

vuelvo a tener un rostro en el espejo

y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda

preguntan las preguntas que uno sueña

cruzo silbando por el santo y seña

y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo

ustedes estuvieron / yo no estuve

por eso en este cielo hay una nube

y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora

y el fuego propio y la ceniza ajena

y el entusiasmo pobre y la condena

que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana

se fueron las arrugas de mi ceño

por fin puedo creer en lo que sueño

estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces

ustedes van curando sus heridas

empiezo a comprender las bienvenidas

mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora

y los fantasmas que llevé conmigo

y el arrabal de todos y el amigo

que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros

diezmados por perdones y resabios

un poco más gastados y más sabios

más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto

en mi ausencia en mis calles en mi mundo

que me pierdo en los nombres y confundo

la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo

con mi peor y mi mejor historia

conozco este camino de memoria

pero igual me sorprendo.

Mario Benedetti

"Poema No. 12"

Autor: Oliverio Girondo.

Everything seems like a far dream...

Being in your arms, feeling your hands, kissing your lips,

forgetting the world and the reality for a while,

and, at same time, thinking about everything.

Being with you was like if I could be free,

and have feelings without the sensation of being on a prision.

I was free, I was my way.

Now, I got back to my old, melancholic and cyclic life,

I wish I could have the dream longer.

It was like a drug, an adiction that I haven't had before,

Something about you, everything about you,

I just couldn't take out of me..

And everything seems like a far dream...

Anne Helle Sylve

Hamlet's Soliloquy / Soliloquio de Hamlet

To be, or not to be--that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer. The slings and arrows of outrageous fortune or to take arms against a sea of troubles and by opposing end them.

To die, to sleep--
No more--and by a sleep to say we end the heartache, and the thousand natural shocks that flesh is heir to. 'Tis a consummation devoutly to be wished. To die, to sleep--
To sleep--perchance to dream:
Ay, there's the rub,

For in that sleep of death what dreams may come when we have shuffled off this mortal coil, must give us pause. There's the respect that makes calamity of so long life.

For who would bear the whips and scorns of time, th' oppressor's wrong, the proud man's contumely the pangs of despised love, the law's delay, the insolence of office, and the spurns that patient merit of th' unworthy takes, when he himself might his quietus make with a bare bodkin?

Who would fardels bear, to grunt and sweat under a weary life, but that the dread of something after death, the undiscovered country, from whose bourn no traveller returns, puzzles the will, and makes us rather bear those ills we have than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all, and thus the native hue of resolution is sicklied o'er with the pale cast of thought, and enterprise of great pitch and moment with this regard their currents turn awry and lose the name of action.

William Shakespeare

¡Ser, o no ser, esta es la cuestión!
¿Qué es más elevado para el espíritu:
entre sufrir los tiros penetrantes de la fortuna impía, o rebelarse contra un mar de calamidades, y haciéndoles frente desaparecer con ellas?

¡Morir! Dormir…
¡No más!¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! ¡He aquí un término devotamente apetecible!¡Morir… dormir!
¡Dormir… tal vez soñar!
Sí, y ved aquí el grande obstáculo;

Cuando del mundo no percibamos ni un rumor, porque el conciderar qué sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos.
¡He aquí la consideración que da existencia tan larga al infortunio!

¿Quién, si esto no fuese, aguantaría sufrir los ultrajes y desdenes del mundo, del tiempo el implacable azote, del fuerte la injusticia, del soberbio el áspero desdén, las angustias de un desairado amor, las demoras de la ley, del empleado la insolencia, las vejaciones que el paciente mérito recibe del hombre indigno; cuando uno mismo podría procurar su reposo alzando una punta de acero?

¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuese por el temor de que exista alguna cosa más allá de la muerte, aquel país que todavía está por descubrirse, esa región cuyos confines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que perturba nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes que lanzarnos a otros de que no tenemos seguro conocimiento?

Así ¡oh conciencia! de todos nosotros haces unos cobardes, y así los primitivos matices de la valentía desfallecen ante los barnices pálidos de la prudencia, y las empresas de mayores alientos e importancia, por esta sola consideración tuercen su curso, no se ejecutan, y se reducen a designios vanos.

Apologia / Apología

Is it thy will that I should wax and wane,
Barter my cloth of gold for hodden gray,
And at thy pleasure weave that web of pain
Whose brightest threads are each a wasted day?

Is it thy will- Love that I love so well-
That my Soul's House should be a tortured spot
Wherein, like evil paramours, must dwell
The quenchless flame, the worm that dieth not?

Nay, if it be thy will I shall endure,
And sell ambition at the common mart,
And let dull failure be my vestiture,
And sorrow dig its grave within my heart.

Perchance it may be better so- at least
I have not made my heart a heart of stone,
Nor starved my boyhood of its goodly feast,
Nor walked where Beauty is a thing unknown.
(...)

Oscar Wilde (Ireland, 1854 - 1900)
The fourth movement / El cuarto movimiento

¿Es tu voluntad que yo crezca y decline?
Trueca mi paño de oro por la gris estameña
y teje a tu antojo esa tela de angustia
cuya hebra más brillante es día malgastado.

¿Es tu voluntad -Amor que tanto amo-
que la Casa de mi Alma sea lugar atormentado
donde deban morar, cual malvados amantes,
la llama inextinguible y el gusano inmortal?

Si tal es tu voluntad la he de sobrellevar
y venderé ambición en el mercado,
y dejaré que el gris fracaso sea mi pelaje
y que en mi corazón cave el dolor su tumba.

Tal vez sea mejor así -al menos
no hice de mi corazón algo de piedra,
ni privé a mi juventud de su pródigo festín,
ni caminé donde lo Bello es ignorado.
(...)

Continuities

"Nothing is ever really lost, or can be lost,

No birth, identity, form--no object of the world.

Nor life, nor force, nor any visible thing;

Appearance must not foil, nor shifted sphere confuse thy brain.

Ample are time and space--ample the fields of Nature.

The body, sluggish, aged, cold--the embers left from earlier fires,

The light in the eye grown dim, shall duly flame again;

The sun now low in the west rises for mornings and for noons continual;

To frozen clods ever the spring's invisible law returns,

With grass and flowers and summer fruits and corn."

~Walt Whitman

La pequeña muerte...

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Eduardo Galeano
El libro de los abrazos

Tranquilízate!

¿Que reaccione? ¿Que me tranquilice? ¿Que me serene? Siempre creen ayudar diciendo lo que debería uno hacer, pero no preveen o no entienden la necesidad de explicar el cómo.

Tal vez ellos pasaron por esto mismo, o quizá no tengan ni idea, y quizá se mostraban más angustiados de lo que yo lo he expuesto. Entonces, ¿cómo no desesperarme? ¿cómo no perder la tranquilidad, sin saber que hacer?

Hay muchos humanos por el mundo, que simplemente dejan que las cosas fluyan sin hacer ninguna intervención, pero, ¿qué hay de esos pobres desgraciados que no se conforman con esa actitud?, esos necios que se atormentan, casi como masoquistas, pensando, indagando, tratando de buscar soluciones por si mismos, sólo para sentir unas frustrantes palmadas en la espalda y escuchar una frase como "tranquilízate".

Anne Helle Sylve